Vejo cenas podres que me cabem tão bem quanto um beloYves Saint Laurent. Outras lindas na simplicidade dos gestos cansados dessas senhorinhas gastas e vastas de histórias, tal qual os baús antigos que guardam a sete chaves e com zelo imenso, empoeirados como suas lembranças. As marcas no rosto traduzem a profundidade dos sonhos vividos, das amarguras encrustadas que se expõem nos olhos baixos já sem brilho, pintados pra maquiar a sorte de outrora.
E o mar assite os ventos passarem lentos, com seu movimento sonoro, quase lavando o tempo, quase banhando de sal meu pensamento.
Logo me deparo com Drummond, sempre ali disposto ao próximo. Certamente a tremedeira do mendigo manchado de chão, vêm gritar o fardo da falta do pão, do álccol vosso de cada dia, o passo em falso naquele momento em que tudo foi por terra, areia movediça de agonia..."Uma ajuda pelo amor de Deus!Qualquer dois real, qualquer dois real", clamava o moço de camisa "doada" por um militante qualquer. Sem saber que o poeta era sua alegria morta, mas viva de poesia e fé.
(carolina uchoa)
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