Né brincadeira não, seu moço. Nove luas, dois sóis, estrela que cansa de brilhar e cai, ônibus com gente flutuante e sem cobrador. Com espaço ilimitado, pontuado e desapontado vorazmente, o céu, coitado, recebe diariamente, tal qual um lixão imaginário, ideias, deuses e diabos, santos - de pau oco ou de causas impossíves-, pastores e fieis sem troco. E como se não bastasse, tem lote de tudo que é jeito e valor, pra quem quer amarrar o bode depois que bater as botas e daqui se for. Se nele tivesse tudo que o homem tenta editar, seria melhor que o céu fosse a terra,pois a terra do jeito que está, vai parar no inferno. E o bicho homem, seu moço...Ah, esse mal sabe o que faz, depois de tudo acabado vem todo desconfiado e bota a culpa no satanás
(carolina uchoa)